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El hombre de la casa

Desde que tengo memoria mi mamá ha sido siempre el hombre de la casa. Y no es que no haya tenido papá, ese viejo ahí está, pero la de los cojones siempre ha sido mi mamá.
Viejo yo ya no soy un niño, ya no tengo miedo. Si seguís jodiendo a mi mamá te voy a reventar a pija. Estoy cansado de que le tomés el pelo a mi mamá, estamos cansados de tu jodida amargura y tu jodida mala cara. Viejo creo que sería mejor que te fueras a la mierda de la casa, viejo hacenos el favor de irte bien a la mierda por favor.

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Mamá

—Feliz día ma.
—¿Un regalo tuyo? ¿Qué es?
—Es mi libro mami. La dedicatoria es para usted.
—No voy a leer otra de tus mierdas. ¡Nunca vas a hacer como Bukowski, entendé!
—No quiero ser como Bukowski mamá; quiero ser como Burroughs.
—Como sea, todos esos eran unos cabrones como vos que solo piensan en beber y en putas.
—La quiero mucho mamá.
—También te quiero, y lo que no quiero es ver que seas un don nadie. Quiero verte trabajar y estudiar, solo así podrás prosperar.
—Mamá, ese libro que tiene en la mano me hará rico y casi famoso. No necesitaré trabajar, ni salir con putas. Me lloverán chicas, chicas bellas y limpias.
—¡Ay por Dios Aruma! !Ya dejá de fantasear!
—Tranquila mami, hoy es día de la madre, vamos a festejar y dejemos de alegar.
—¿De qué trata éste libro?
—¿Lo va leer?
—Sí. Solo espero que no este lleno de porquería como el último que me regalaste.
—No puedo negar que no haya porquerías en ese libro mamá.  El mundo es una porquería…
—Bueno, sea lo que sea lo voy a leer porque lo escribió mi hijo.